Anjo

Acordei e vi, no meio da noite
Alguém o meu sono   velar
De asas, pulseiras e   brincos
Em cima da cama a me olhar

Pensei que era sonho e sonhei
Que um anjo me vinha guardar
Debaixo de suas asas me aninhei
Assim fiquei  até o dia acordar

Sobriamente

Dizer sobriamente o que penso.
Pensar sobriamente o que eu digo.
Sobriamente pensar no que digo.
Dizer o que penso sobriamente.
Conceder  sobriamente ao pensamento, o espetáculo de palavras, sobriamente treinadas pra ser campeãs
Expressar nada além do que  sobriamente penso
Pensar nada além do que sobriamente desejo expressar
Fazer sobriamente o escrito, reverter-se não em meu favor,
Mas daquilo que quer meu pensamento sobriamente dizer

Laura

Estive hoje no Museu de Arte de São Paulo. Fui ver a exposição do Caravaggio e encontrei-me com Laura. Não a via desde sua visita ao estudio onde trabalho com  fotojornalismo. Continuava com o mesmo entusiasmo da ocasião que a conheci.

Laura é uma jovem senhora elegante e culta. Gosta de arte e coleciona viagens pelo mundo. A vejo como uma personagem saida das telas de Monet, mas não tem uma sobrinha de renda, ainda. Prometi a ela presenteá-la. Laura usa roupas leves e esvoaçantes. Tem o semblante  curioso, gestos delicados, e postura de quem  está sempre se debruçando sobre si mesma. Laura tem um jeito de olhar por sobre os próprios ombros, descendo pelos braços parando nas mãos. Inclina a cabeça graciosa quase sorridente. Conversa comigo olhando para as mãos, ajeitando o colar de pérolas que desliza sobre o peito farto protegido por um exarpe tímida de seda transparente. Tem os pés nús a fala mansa e pausada, os lábios lentos mas prontos para arremessar as palavras.  Compõe o texto de sua fala ao falar.

A convidei pra voltar ao estúdio. Ficamos de marcar.

Nos despedimos diante da Meduza, obra prima de Caravaggio, a nos olhar assutadora. Laura se despediu estendendo as mãos retirando uma das luvas de cetim, um abraço discreto, um até breve.

Acabo de chegar em casa. Estava pensando em Laura. Há algo nela que me inquieta. Talvez essa aparente solidão, ou sua enigmática figura de dama antiga, modelo das pinturas de Monet.

Era tarde e estava tensa da viagem, transito cansado e lento, lua escondida, vento demorado.

Havia pouco o que fazer, um banho, um chá, uma passeio pelo último texto sobre a pauta, e o dia vivia em mim, seu último   momento. Quanto a Laura, virou refém do pensamento.

Tarde Inquieta

Eu escutava  Clarice com mais uma e mais uma e mais uma de suas histórias. Juntava todas  e escrevia essa.

Na varanda a tarde caia quente e seca. O ar parado mostrava um certo cansaço nas folhas do coqueiro que não tinham como balançar ao vento. As nuvens não se juntavam pra combinar a chuva esperada.  Mais um dia se despedia acenando pra Clarice que  aproveitava pra visistar seus aposentos mais secretos. Acomodou-se na cadeira de vime e mergulhou no aconchego do pensamento. Remexeu guardados e preciosidades do tempo, encontrou-se jovem, e reviu paixões. Releu poemas e revisitou sentimentos. O primeiro amor que não sabia ser o autor da marca dele na pele de Clarice, o desenlace e as buscas de sensações outras. Cada amor uma história de adeus, cada adeus um registro do caminho percorrido, cada caminho percorrido uma experiência.Clarice se emociona, se busca em cada história, se desenha protagonista de si mesma, da que era, que foi e que ainda quer ser ao menos fisicamente. O pensamento mudou e com ele os planos de felicidade. Mas Clarice insiste, é apaixonada pela que viveu tantos amores, sente saudades ainda que não expressa. Se ama aquela de cada história. Fico ouvindo. Ela me pergunta: Não se choca com minhas histórias? Não me acha meio maluca? Claro que não Clarice, é de sua coragem que fala quando conta sua história. Ela então se entrega a um sorrico quase riso inteiro e conta mais uma, e mais uma. Até parece que viveu muito mais pelo que  cabe no seu repertório.  A noite chega no calor da tarde e permanece quente. Me despeço dela. Vou para o meu quarto e arrumo os quadros na parede, uma das lâmpadas do conjunto de três no globo do teto, está apagada. Fico atenta ao efeito de sua falta na claridade e penso nas histórias de Clarice e o quanto elas iluminam sua identidade, mas uma lâmpada continua apagada e ela tenta recuperar sua luz recontando cada história. Quem sabe um detalhe que ficou esquecido possa transparecer e trazer a resposta que identifica essa mulher misteriosa e inquieta de si mesma.

Poema para Tói

MUNDO FANTASIA
                          Suê Galli (1978)
Vem brincar de sonhar comigo
Vem voar pelo ar, pelo mar
Vem comigo
Viajar pelo tempo
Na garupa do Liberdade 
E ouvir histórias de alento
Esquecer deste mundo a maldade

Vem brincar de sonhar comigo

Anular toda a realidade

Já que somos pequenos demais

Vem sonhar de ser Rei

De ser dono da vontade

Bem mansinho, sem protestos mais

Vem me acontecer

Me fazer viver... Liberdade

Me tornar uma a mais

E depois veremos

O que é que se faz com o mundo

Se mudamos o mar para o ar

Se ditamos a lei do sonhar
E se o mundo todo puder

Todos numa conduta geral

Viver com um Rei, uma fada e um palhaço no olhar

Oito horas por dia amar

O universo seria afinal
Encantado

Todo fantasiado de amor!

 

 

Clarice e Loren

Clarice estava exausta depois de mais um dia de trabalho no novo setor da redação do New York Times... Contrato pontual de três meses  para escrever episódios do universo fantástico, numa das colunas reservadas a cultura literária. Como de costume Clarice fez seus próprios horários o que a  mantinha muitas vezes por mais de 12 horas na redação...hoje era um desses dias.

Ainda agitada com as ideias textuais, atravessando vielas do pensamento,  tomou um banho e vestiu-se com sua roupa confortável de dormir, na esperança de fazer repousar o corpo enquanto a mente se mantinha escrevendo por mais algumas horas.

Seu celular acusa mensagem. É  Loren, seu amigo de inspiração poética  e ficção filosófica. Loren acumula  dentre suas preferências a música brasileira.  A mensagem dizia:

_ Olá Clarice! Vamos ver um show comigo hoje? Trata-se  de uma cantora brasileira de voz e repertório que tenho certeza vai gostar. Aguardo seu retorno. Abraços. Loren.

Clarice resolve ligar para Loren.

_ Olá Loren! Acabo de chegar da redação...estou podre! Tomei um banho mas ainda não relaxei...estou terminando uma ficção pra edição de amanhã...a que horas é o show?

_ Bem mais tarde...dá tempo de descansar...é na Broadway onde tudo começa a meia noite...Vamos?

_ É penso que se conseguir descansar podemos ir . Pode me acordar daqui umas duas horas?

_ Sim claro...descanse, tem tempo. Passarei pra te pegar as 23hs.

_Ótimo... assim dá pra encarar. Ah Loren...pode me trazer aquela calça sua que eu gosto? Aquela saruel  indiana que sua admiradora fez pra você?

_ Sim claro não vou usar estou com aquela sua que me emprestou da ultima vez...a samurai...vou com ela...tudo bem?

_ Pode usar...fica linda em você! Te espero! Até mais tarde! Beijos.

Chegaram a Times Square, Manhattan   em tempo de caminhar pela praça com seus estúdios onde concentra a maior indústria do entretenimento no mundo. Os inúmeros anúncios luminosos de publicidade, a noite, tornam-se uma atração peculiar. Clarice estava animada...refizera-se do cansaço...Loren estava feliz em usava a calça samurai de Clarice e a costumeira exarpe no pescoço exibia seu porte artístico mais que atletico...Clarice vestia uma calça modelo saruel indiano de Loren...Os dois viviam trocando as roupas...tinham gostos parecidos preferências iguais.

Chegaram ao teatro e não demorou ela estava lá...a filha encarnando a mãe. Maria Rita/Elis Regina numa reconciliação em tempo de fazer 30 anos da separação...

Clarice e Loren ficaram na intimidade da companhia um do outro...juntos abraçados...como se a cantora estivesse ali unicamente pra cantar a eles...a noite se despediu com a musica, o show de iluminação e o gestual performático da cantora que reencarnava a mãe em cada agudo...

Clarice e Loren acordaram juntos.

Anjos e epitáfios

Combinamos, Clarice e eu  de sairmos numa tarde dessas, cinzentas promissoras de chuva, para  fotografar os anjos dos túmlos do cemitério tradicional de Paris...e fomos.
Tomamos o metrô  e descemos bem próximo do  Père-Lachaise...Clarice estava mais interessada nos epitáfios e nas fotos antigas dos mortos ali sepultados, eu nas imagens dos anjos debaixo do ceu cinzento. Pelos corredores que espremiam os túmulos, o chão úmido mostrava a ausência do sol...Ele por sua vez,  por mais que se esforçasse não conseguia chegar ali...tão fechado o lugar...Clarice quis ver o  Muro dos Federados,  dirigentes da Comuna de Paris   fuzilados em maio de 1871, ficamos um bom tempo paradas ali...Clarice anotava em seu bloco os dizeres em homenagem aos federados...saimos depois para buscar outras celebridades como, Rousseau, Isadora Ducan, Oscar Wilde, Kardec, Piaf, e tantos outros...Os anjos que capturei com minhas lentes eram todos envelhecidos e escuros...num contraste com o ceu cinza claro dava uma certa melancolia ao olhar demorado. Voltamos pro hotel e terminamos a noite revendo nosso feito...eu com minhas fotos e Clarice com suas anotações...